Mi piel habla, tiene costuras.

Heridas por donde se han escapado muchas memorias.

        Mi piel habla, con una oscuridad que,

impone una distancia

Por ser distinta

Por ser extraña

Por ser indígena.

​

Hablo la lengua de mi madre

Pronuncio un alfabeto sin memoria para mí; pero, la memoria de mi madre está en esta lengua.

Intento ser parte.

Todo toma forma

                                     al reconocer

llega la memoria

           olvidada

                  abandonada.

Construyo estas líneas

ensayo
              reconstruirme

               reconocerme en mi historia.

​

Al reconstruirme tal vez ya no imagine bailar.

Tal vez solo volaré con las palabras; me sentiré en casa articulando, deletreando, pronunciando mis sentimientos más

 

íntimos.

​

Lo que escuchas aún tiene que enraizar en mi.

 

Cada palabra tiene que  

​

                                  balbucear

                                     descubrir

su lugar
     su emoción

        su memoria

Mi piel es pulida y a veces brillante; pero, llama a la oscuridad y al derrumbe.

Tengo el color de mi madre,

aunque, nunca me he preguntado si su piel brilla.